Et cependant, si beau que soit, รด Notre-Dame,
Paris ainsi vรชtu de sa robe de flamme,
Il ne l’est seulement que du haut de tes tours.
Quand on est descendu tout se mรฉtamorphose,
Tout s’affaisse et s’รฉteint, plus rien de grandiose,
Plus rien, exceptรฉ toi, qu’on admire toujours.
Car les anges du ciel, du reflet de leurs ailes,
Dorent de tes murs noirs les ombres solennelles,
Et le Seigneur habite en toi.
Monde de poรฉsie, en ce monde de prose,
A ta vue, on se sent battre au cลur quelque chose ;
L’on est pieux et plein de foi !
Thรฉophile Gautier